LA MAGIA DE LAS ALAS Y EL POETA DE LA OSCURIDAD

No estaba solo, se sabía observado pero no le importaba, su silencio, su mirada baja no eran señal de cansancio o debilidad sino de respeto. Eso es lo que hace un verdadero guerrero, pensar en las almas de las criaturas a las que ha vencido y desear que encuentren un descanso apropiado, y si alguno de los ojos que le observaban no sabia ver eso, tendría que ocuparse mas tarde de hacerle saber que los que siguen al poeta de la oscuridad conocen el respeto y lo sienten tanto por sus enemigos como por los que se hacen llamar amigos. Pero eso sería mas tarde.

Recordaba que había sido herido, hoy el combate había sido justo y duro y había sangrado como el resto de sus hombres, sabía que el dolor que sentiría sobre todo en la base de las alas y en cada uno de sus músculos sería horrible y estaba aun por llegar.

Sentía el calor de las velas, el tacto frío de la piedra en su piel, el roce de la tela negra que apenas cubría su cuerpo.

Era consciente de todo lo que ocurría a su alrededor, pero aun no había terminado, una guerra entre ángeles necesitaba de tiempo para meditar, para recordar, para olvidar.



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